I am not

I am not a sexy girl
I am not a girl at all
I am a WOMAN

I am not a pretty face
I am not a soft voice
I am not a smile
I am an entire LIVING ORGANISM

I am not a body
I am not small boobs
I am not lips of desire
I am not just fun
I am not just fuck

What am I?

I am A BRAIN
I am a FEELING
I am DEBATE
I am CONTRADICTION
and TRAVELLING
and READING
and SPEAKING
and MUSIC LISTENING
and SPORT
and DISAGREEMENT
and DISCOMFORT
and DREAMING
and TRYING
and FAILING
and REACHING
and GROWING

I am a HUMAN BEING

Control alt supr

No hay mentira más grande que la función delete. Eso nos ha enseñado la informática. Te deshaces de lo viejo, lo innecesario, lo que quedo mal y en el camino arrastras sin querer algo sumamente preciado. Control+supr. Y ¡No! ¡Mierda! ¡Qué he hecho!

Por un momento el corazón detiene su latido. Te has quedado pálido. Cagada. Gran cagada. El trabajo de tesis a la mierda. Las fotos del viaje a Venezuela a la mierda. El mensaje con las contraseñas de tu cuenta de correo 500 a la mierda. El último estreno que tardó dos días en descargar a la mierda. Pero el susto se pasa, la mandíbula vuelve a encajarse en su sitio. Respiras tranquilo. Papelera. El ícono mágico aparece. El comodín. Y ahí siempre está todo, el trabajo, las fotos, los mensajes, los estrenos. Papelera te recibe siempre con los brazos abiertos. Tan dativa ella. Tan servicial.

Sabes que no hay peligro. Que nunca lo ha habido. Lo que quemas sin querer puedes recuperarlo en un solo click. ¿Y cuales son las secuelas? ¿Qué beneficios ha traído la papelera a la humanidad? Inválidos mentales. Personas que nos saben asumir las consecuencias de sus actos. No puedes romperle el corazón a alguien y pretender que vuelva a mirarte de la misma forma. Lo que lanzaste al mar con furia no hay manera de recuperarlo. ¿Y que te queda? Carcomerte en los recuerdos, repensar una y otra vez lo que podrías haber hecho y no hiciste en lugar de y lo que hubiera pasado entónces de haber echo eso que no hiciste porque elegiste lo otro porque mierda de vida nunca hay un solo camino y no hay ninguna puta indicación en ninguno de los caminos. Y gimoteas. Y vives inútilmente del pasado. Y un día te encuentras desandando los pasos hacia la puerta de lo que no hace mucho llamabas hogar. La promesa eterna de la familia, la mascota, el trastero acumulándose poco a poco de viviencias.

Pero decidiste Ctr alt supr

Le douleur

No hay nada como el dolor de perder un cuento. El momento terrible de abrir el editor y encontrarte el documento en blanco. Se te desencaja la mandíbula, se te quiebran los dedos en el teclado, tus pupilas orbitan confusas de un lado al otro de la pantalla. Pero es inútil, solo hay blanco. Nunca habías odiado tanto ese color. Antes de resignarte te lanzas a un último intento desesperado. Buscar en la papelera, buscar por si lo salvaste con otro título en algún otro espacio del disco duro. Pero no, era tu cuento, era tu título, te acuerdas perfectamente. Sientes sobre tu espalda la mirada avergonzada de dos mil años de escritores. De repente te viene a la mente aquella escena de película de época en la que la señorita se precipita desesperada sobre la carta del amante que el padre despiadado ha arrojado al fuego. El grito desgarrado de la señorita son tus maldiciones a viva voz a los updates de Windows.

Ya puede morir el padre, la madre, los hermanos o el perro. Ya pueden caerse las paredes de la casa a jirones. El dolor de perder un cuento supera a cualquier otro. Y te empeñas en buscar inútilmente las palabras que escribieras ¿hace cuánto? Un mes, dos, ¿un año acaso? Obstinada, te das una y otra vez con el puño en la cabeza tratando de reconstruir a trancazos las frases exactas que componían ¿Qué era? ¿Una historia?

Te tiembla el cuerpo de sudores. No hay rosas para este funeral. Se contiene una lágrima, y con ella, los huesos vacíos de las palabras muertas. 

Otra vez

Nuevo final, nuevo comienzo.

Ya me siento fuera, levitante. Se me cierran las últimas vistas de los últimos pasos por la ciudad.
Las tres gracias me observan en su inmutismo de roca.

Ya me siento en trance, otra vez. Recomenzar, otra vez.

Lo malo de los viajes es lo que no cierrras. Lo que no terminas de saborear. Lo que te falta de la gente.

Ultima brisa de mar mediterráneo, ultima puesta de sol en place de Perou. Último jergón francés.

Y salto a las tierras blancas, salto a lenguas ajenas, salto, otra vez, a los cuerpos de Targaryen.

Exploradora, aventurera. Ya me siento con ganas de calmar el paso, recoger las velas, fijar mis coordenadas en posición concreta por largo tiempo